Edição 46 | Março de 2014

una margarita para frida
isadora galvão

Cores, explosões, paixão, verde, vermelho, amarelo, Diego, macacos, camas voadoras... um amálgama de sensações enquanto eu visitava o Museu Frida Kahlo. Carlos não quisera ir. Pelo menos não naquela manhã de calor intenso, não sem seus luxos e fru-frus. Eu apanhei meu mapa, usei de meu charme, peguei dois ônibus do Hotel Rayon até a rua Londres 247, Del Carmen, Coyoacán. E lá estava eu, linda e loira (sim, havia pintado o cabelo antes da viagem) no Museu Frida, La Casa Azul, realizando o sonho de uma vida. Uma justa compensação pela viagem tediosa com Carlos. Maldita hora que havia concordado com sua ideia de uma outra lua de mel (como se a primeira — em Cancun — tivesse sido essa maravilha toda!...) Mas, museu Frida Kahlo eu iria visitar, com ou sem marido... e lá fui eu, iluminar meus olhos onde a minha pintora favorita havia morado, amado e vivido. Deslumbrei-me com os objetos e bonecos, bati fotos e fui fotografada outras tantas (gentileza de um casal de austríacos que me clicou umas mil vezes), comprei umas lembranças para mim e para as amigas, até que, extasiada, resolvi sair a esmo pela rua Londres, sem a menor vontade de voltar ao hotel. Dobrei a rua Ignacio Allende, peguei a rua Berlin e deparei-me com um café-bar charmosíssimo, daqueles que a gente só vê em Paris. Entrei, sentei-me em uma mesa perto da janela e pedi um cappuccino. Assim que o garçom o trouxe, me arrependi. Percebi o casal na mesa do canto, cochichando como se conversasse obscenidades; o sujeito sentado ao balcão, com um drink, e veio-me uma vontade de beber algo forte. De um gole só, sorvi meu cappuccino e pedi uma margarita. Quando o garçom, entediado, entregou-me a bebida, percebi que o rapaz do balcão me olhava. Não era bonito, contudo, também não era feio. Parecia aquela espécie de homem esculpida em pedra, de feições brutas, desprovido de beleza ou feiura. Estava encurvado sobre o copo, como se tivesse um peso nas costas. Não obstante esse fato, a postura dele parecia segura, quase nobre. Devo ter sorrido para ele, pois quando percebi ele me sorria à guisa de retribuição. Subiu-me um calor no rosto — e no meio das pernas, devo dizer — que me pegaram de surpresa. O rapaz mal devia ter vinte e cinco anos, apesar das feições de granito e da pele castigada, enquanto eu estava perigosamente próxima dos cinquenta. Mas estava bem conservada, verdade seja dita. Ainda atraía — pelo menos eu acreditava nisso — olhares de guapos rapazes. Como o recepcionista do hotel, por exemplo, que sorria maliciosamente para mim na chegada. Ou o guia do museu Frida Kahlo, com aqueles olhos verdes e atenção desdobrada. Iria mentir para mim mesma, que não me imaginei beijando aquele rapazote no pátio de Frida e Diego Rivera? De repente, senti-me a própria Frida, com ares de cortar meus cabelos e cantar boleros chorosos em bares, assediada por homens e mulheres. Foi quando o rapaz levantou o copo, à guisa de me convidar para um drinque. Eu precisava tomar uma decisão. Terminei de beber a margarita, levantei-me, fui ao balcão, paguei a conta e, sem olhar para o guapo, saí do bar. Tomara minha decisão. Iria comunicar a Carlos que queria o divórcio, o mais rapidamente possível. E retornaria ao México, sozinha. Sob as bênçãos de Frida Kahlo.

poema
jane sprenger bodnar

saudades

dos teus cílios circenses

que dizem para as palavras

que elas não dizem nada

com um coração de pedra

sabão

como o pulsar

de bolhas de sabão