edição 50 | abril de 2016
o leite derramado | último pedido | onde me arrancaram todos os pés
nenhuma dor
Na árvore de esqueletos
paginada por folhas secas
a morte é a última trégua para a dor
Preciso enriquecer os bosques de frutos
desdizer a aurora distante da dor
A vida é um mistério da felicidade
acendendo uma vela parida pelo sol
Nenhuma dor é possível para quem se entrega à vida
vida que vagueia na equação de zeros
A silenciosa entrega para a insônia dos anos
que detesta o acender dos copos dos bêbedos
O corte se cicatriza pelo verbo, pela palavra alimentada
sem ser costurada pela fome
Os esqueletos descem daquela árvore do bem e do mal
negam o antagonismo da luz e da sombra
e se carnalizam pelo néctar da vivência
Mas a vivência não é experienciar o vazio
a serena escada que corta o limite entre a terra e o céu?
A dor é um corte no fruto saboroso
é apodrecer as coisas belas do instante
Os insights são os desejos desacostumados dos séculos
o esquecimento das noites e dos dias
o desvestir de roupas amarrotadas pela experiência
Quero desaprender o verbo noturno
a solaridade das metáforas mais belas
Quero acordar de todas as memórias
e deixá-las como pesadelos secos de uma mente estrangeira
Amanhã não será mais amanhã, mas o hoje que desfaz a dor em segredo
E nem o prazer os satisfazem
pois o oposto é apenas um velho encardido, um irmão coxo
Os opostos não se atraem e nem se renegam
simplesmente não existem como a dor do féretro.
a morte do centauro
No lago, um golpe de machado
Feito de céu e terra
ele se fragmenta em dois
fazendo suas partes desiguais
voltarem aos seus originais habitats
Metade água, metade fogo
o homem tenta construir em vão um centauro de argila
querendo imitar a sua complacência de animal espiritual
Sabedoria dos anos, em sua natureza plena
derrama o sangue vivo dos ensinamentos
acumulados como livros de mistérios
Em seu último gemido, deixa o grito se escoar pelas águas
levando da constância o caminho para o vazio
De terra, de céu, de fogo e de água
os homens e os centauros se igualam no seu vazio inaugural
Após aquela ceia de morte, a vida e a morte se igualam
Não há nada que limpe aquela mancha na terra
Só resta ao homem ultrapassar o sangue e a própria morte
que o centauro deixara ali como lembrança de vida.
dos utensílios ocos
Percorro aqueles recipientes
nos cantos da casa
escondidos das fumaças do mundo
Por dentro, ocos cemitérios, sem corpos ou almas
vazios que não aceitam o líquido de nossa queda
em matéria divinamente petrificada
pela maldita argúcia do tempo
Quebro aqueles utensílios ocos, na sua morte estúpida
O esvaziamento do vazio me inebria
O vinho raro não consegue seu espaço nos vasos bem talhados
Um cão late naquela noite de estrelas pálidas
Oco é o delírio de não vagar pelo mundo como fantasma das horas
Ultrapassando as rédeas estrangeiras
o homem está só na sua quietude silenciosa
Os utensílios ocos nem servem mais para suas meditações
só a dilatação das esperas o contagia
sem contar os minutos que derrotam o vazio.
Alexandra Vieira de Almeida é poeta, contista, cronista, ensaísta e resenhista. É professora da SEEDUC e tutora de ensino superior à distância na UFF. Tem Doutorado em Literatura Comparada (UERJ). Tem quatro livros de poemas publicados: 40 poemas, Painel (Multifoco, 2011), Oferta (Scortecci, 2014) e Dormindo no verbo (Penalux, 2016). Publica constantemente em antologias, revistas, jornais, alternativos e sites por todo Brasil e também no exterior. Tem um blogue de literatura: www.malabarismospoeticos.blogspot.com.br.
onde [où – trad. flávia de carvalho bretas]
onde me arrancaram todos os pés
sob o pretexto da sobrevivência
caíram-me as falas, os argumentos
nasceram esses braços no lugar
(e essa poda diária nos dedos).
onde me arrancaram todas que fui
é onde pude ser outra e uma a mais
arrastando casas com meus cabelos
trazendo nas corcovas a reserva
(de bocas secas, amargas sem beijo).
onde me arrancaram todos os brotos
cresceram-me essas crostas de dragão
esses espinhos como que armaduras
e essas rosas secretas e feias
(roubadas num pesadelo de shopping).
onde me arrancaram todas as odes
páginas rasuradas, as melhores
a mulher calcinada no rescaldo
ainda ativa em óperas insones
(os incêndios das coisas como são).
onde mesmo a amputação me arrancaram
próteses c'as quais já me acostumei
as versões da história ganhando a história
as botas dos homens sujos de novo
(mas um desprezo sutil aprendi).
onde me arrancaram todos os nós
sobram os nodos da garganta e dos seios
soluços breves contra o travesseiro
e aquele aceno breve educado
(pelo que já não sinto por você).
Anna Caye é o pseudônimo poético de Amelie Blanche McKinney, escritora francesa (Le Pont Mirabeu, 1952) autora de Après la pluie (Gallimard Folio, 1983) livro sobre os movimentos de maio de 1968 em Paris. Todos os poemas até hoje produzidos por Amelie são creditados a Anna Caye, uma espécie de alter ego lírico da autora.
marcelina kowalczyk dos santos
dez coisas que marcelina kowalczyk dos santos fazia todos os dias antes de morrer
Vasculhava os horóscopos antigos em busca de pelo menos uma previsão errada. Escrevia pelo menos uma carta a Cauby Peixoto sem nunca repetir o tratamento. Esquecia onde deixava as roupas para usar depois do banho e andava nua pela casa. Descascava pêssegos com as unhas dos dedos anelares. Olhava as latas sem rótulo e sorteava às cegas o que comer. Imitava olhos de gato no espelho e latia, para treinar o cérebro. Empilhava fotos antigas no fundo do formigueiro de estimação. Ensaiava frases sem nenhum sentido. Fazia caras que imitavam emoções de memória. Fingia-se de louca.
a última noite de amor de marcelina kowalczyk dos santos
quero ouvir meu cauby
mas pode ser seu glenn miller
quero beber vermute
mas pode ser guaraná
não me chame de polaca
quero que você os ponha para dormir
mas pode me deixar esquecê-los?
quero as frutas doces e as promessas
mas eu aguento até as mentiras
não me chame de polaca
essa ainda é sua melhor figura?
mas pode tentar melhorar?
quero um homem de verdade
mas pode ser você
não me chame de polac...
anotações póstumas do fantasma marcelina kowalczyk dos santos
cada pedaço meu espalhado
o coração já estava espatifado mesmo
as memórias cheias de inchaços
meu corpo dilacerado adentro
lembranças infames circulando
nas veias das pernas
e dos braços
o amontoado de velas no chão
essa minha casa
sempre foi um precipício
é onde sempre deixei escondidos
todos os meus desperdícios
os dias sempre tão longos
e as tardes cheias de calma e sossego
despindo-me na alfombra
vibravam-me sem desespero
para os outros eu era
quem guardava palavras somente
até minha voz ser guardada
debaixo de um travesseiro
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se voltarei em eventuais aparições?
o que teria a ganhar com isso?
melhor sumir para sempre —
existir é bem mais difícil
a casa sem mim tem espaços mais amplos
do que antes não percorrera
(o ficus já adentrou o algibe profundo
onde ele jamais coubera?)
os quartos nos corredores
estão cheios de lembranças só minhas
ninguém pode entender de verdade
o que era estar aqui e sozinha
há uma parte de morrer que ninguém sabe
porque daqui nunca alguém quis voltar
somente por ser invocada a dizer
entendi porque me quiseram matar
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onde deixei o meu terço?
que fim levaram, da janela, os trilhos?
a estrada da qual desci nesse lugar
me levaria de volta a um princípio?
— é uma bobagem imensa pensar assim
eu sei, quem não sabe?
agora não mais ficarei
nem que me implorem filhos ou netos
afinal onde eles foram parar?
se era para não verem
como eu estava até ontem
agora já podem voltar
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que tomem conta da horta nos fundos do pátio
que o mato tenta abocanhar de uma vez
mas como não posso mais escrever
a quem me ouve eu ainda queria dizer:
depois já podem ir esquecendo de mim
porque não tenho pressa alguma em saber
das suas vidas o que virá
ou não a acontecer
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mas nada de arrastar de correntes
eu sempre fui a mais velha
— que eu ainda me lembre —
de todos os meus parentes
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de agora em diante, acertemos,
deixem tudo bem diferente
e eu não lhes deixo meus danos
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saibam que esse que me matou e vocês amam
foi mesmo um belo de um salafrário
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desejo a vocês todos, de vida,
no mínimo uns duzentos anos
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agora eu já vou
Marcelina Kowalczyk dos Santos nasceu e morreu em União da Vitória, Paraná. Seus escritos esparsos foram recolhidos pelos seus descendentes, redigidos no lado interno de pacotes de farinha de trigo e rótulos de compotas, todos mantidos dentro de uma pequena caixa de metal guardada por centenas de formigas operárias.
©dara scully
instantâneo milagre
"não tem mal nem maldição"
é veneno sem bula
não tem cura nem cunho
é sereno tempestuoso
casto da lágrima miserável
castigo do leite derramado
travestido de efemeridade
teu peito é ponta de lança
som do osso mordendo a vida
teu peito é porto de vingança
ponta da faca trovando o abismo
o destino o desígnio o arbítrio
a nada se entrega
a tudo se enfrenta
de luzir poroso
de mirar rasante
teus olhos carregam cicatrizes acuradas
feridas consumadas pela consciência do não-ser
sem cara alma ou identidade
eis a mentira a verdade o suspense
o gosto do gosto que ninguém explica
eis o instantâneo milagre do suspiro
o imediato agora que ninguém percebe.
tempo há
na boca dos olhos
no peito dos sonhos
nos poros do estômago
bandida a pele saca o desejo
armado o desejo atiça o afeto
ouriçado o afeto despe a vontade
movido contraditoriamente
todo o tudo trova o poema
o verso o verbo o veneno
torpe razão que deleita o inconsciente
denuncia a carne e mente o sentimento
ao fim resta-nos o último pedido:
ama-me há tempo — é tempo ainda!
o bote
a vida é um corte
que sempre sangra
e não nos mata
entre os punhos ocos os socos
os ócios os pulsos e os ossos
no tamborilar dos silêncios
onde o corpo se põe e se opõe
prenhe de avessos
prenhe de inércias
a vida é uma eterna morte
doer, dói invariavelmente
feito faca sem gume
o tempo mastiga a memória
o vazio a angústia
onde arrancaram de mim
todos os pés os caules as raízes
amputado do próprio corpo
deixaram-me o coração na mão
à deriva o que me salva é a poesia
Nayara Fernandes (Teresina/PI, 1988). É autora do poema "Asas de Pedra", lançado em novembro de 2015 na coletânea Quebras — uma viagem literária pelo Brasil. Publicou nas revistas Mallarmargens e The São Paulo Times. Mais: nayarafernandes.wordpress.com.
prelúdio
antes que morra
preciso te contar
um segredo:
não há mistério
não há paraíso
apenas o corpo
embolorado
alimentando
vermes
dobras
devo dizer que
perdi uns quilos
hoje
perdi
todos os quilos
do meu corpo
olhei no espelho
retalhei a barriga
quem sabe um dia
olharão pra barriga
e não haverá
cicatriz
retalho
todos os dias
pedaços
do meu corpo
anormal
deformado
desagradável
oco
Pilar Bu (Rio de janeiro/RJ, 1983) é poeta, mestranda em literatura, triplo-fogo do zodíaco, feminista e assumidamente viciada em carnaval. Mora em Goiânia, na Toca dos Vampiros, com seus gatos. É co-criadora do coletivo Minaescriba e mediadora do Leia Mulheres em Goiânia. Já publicou em algumas revistas eletrônicas e lança seu primeiro livro, Ultraviolenta, em 2016. Escreve o blogue https://ultrapilarbu.wordpress.com.
©dara scully
GT
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Fiquei visivelmente sem graça quando ele disse acreditar que a língua tem pelo menos umas 4 ou 5 funções diferentes
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acho que ficou no meio do caminho né, não chegou a ser deselegante, eu acho
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Escrever um poema enumerando todas as funções da língua que me venham à cabeça
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Disse que é cansativo não se deixar envolver que é preciso estar presente e ao mesmo tempo atento como quem escuta sons ao invés de palavras sem com isso perder de vista significados e não prestei mais atenção ao que ele dizia tentando ouvir os sons que saíam daquela boca tão pequena dentinhos firmes me perdi imaginando como seria beijar a boquinha que emite sons tão próprios chegar tão perto quanto possível da sua laringe garganta e todo aparato que se revela naqueles exatos sons gestos e não outros me detive olhos acompanhando o movimento de seus dentinhos os vestígios de sua língua tão proporcional à sua boquinha queria o gosto da sua saliva e pensei será que beija só com os lábios e guarda a língua me parece tão pequena a linguinha será que precisaria caçá-la ou será que para minha surpresa faria movimentos circulares em torno da minha
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não curto envolvimento sexual com quem acabou de sair de uma relação mas podemos ser amigos só pra ser bem honesta com você caso você esteja querendo uns beijos também
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Já imaginou como é passar a vida assistindo filmes sem legenda ver discos voadores passando por cima do cristo redentor cinco cariocas se unindo para salvar o mundo em naves espaciais decolando do pão de açúcar monstros escalando o edifício central zumbis arrastando suas tripas pelo aterro do flamengo isso deve gerar sintomas isso com certeza gera sintomas a princípio não captei o estranhamento até que me atropelam as imagens e penso caramba so many ways to be fucked up
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Eu disse apagaram Bento Rodrigues do mapa você viu apagaram mesmo tiraram as coordenadas do mapa o nome da cidade ele complementou mas antes apagaram Bento Rodrigues fora do mapa mais estranho do que uma cidade desaparecer é uma cidade ser engolida por outra cidade foi assim com o rio na época da expansão várias cidades foram engolidas o que pra mim é mais estranho do que desaparecerem mas eu não estive presente em nenhum desses momentos eu vi Bento Rodrigues sumir eu vivi Bento Rodrigues sumir ele diz te entendo
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Dorme aqui amanhã
Ele disse amanhã de manhã te aviso certinho
Nenhuma mensagem pela manhã
Nem pela tarde
Menos ainda à noite
Ou nas outras 35 noites seguintes
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Se quisesse agradá-lo colocaria o vinho que ele comprou na geladeira mas ele não vai mais caminhar entre a geladeira e o quarto ele não vai mais levar o cigarro à boca enquanto faz confissões à cama e sorri pra mim
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O término não precisa ser fiel ao término além do mais o segundo dia do ano se inicia e prometi a mim mesma que esse seria o ano que nenhum homem me chatearia e como sair chateada com um poema debaixo do braço não é mesmo
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A não ser que esteja muito calor
*
Escrevo para te dizer que não tem acontecido nada e passo os dias tomando café ao som do Estrangeiro e tenho procurado emprego e não recebido resposta e tenho prorrogado comprar uma garrafa térmica porque derrubei a antiga e faço aqui uma pequena ressalva: tenho tomado café frio. Quem virá com a nova brisa que penetra pelas frestas do meu ninho quem insiste em anunciar-se no desejo? Toda semana decido ir diante da tua árvore para conversarmos a sós e lembro que tal árvore não existe apenas em algum poema que li e pensei que seria útil se você também tivesse uma e eu pudesse usar uns tempos verbais antiquados pra falar da tua árvore e como me prostro diante do teu signo e sinto tua vida pulsando na sola dos pés. Escrevo pela última vez para anunciar o desejo que me mandes um mapa ou pergaminho falso para que o tempo aqui passe menos vagaroso e tenha algo para me entreter, tal como Sísifo.
CID 10 - S91.3
Em delírio fui copo
À espera do teu juízo
Fui esquecida
Largada no quarto
Durante sua festa
Virei cinzeiro
Estive imóvel e atenta
À espera do seu chute
Cortei seu pé
Fiz sangrar
Causei toda sorte de infortúnios
Da dor
Ao tétano
Nem cruzes ou credos puderam dar cabo
Até seu pé ser amputado
a princípio
1.
Devido afins tipo
Rpg rock and roll fast food feito em casa
Bateu aquela impressão
Que já o conhecia
2.
Afins lembra um leitor que
Esses dias me abordou dizendo
— Gostei sobremaneira dos seus poemas
Ri e respondi
— Sobremaneira é palavra finíssima
3.
Veio me encontrar vestido de terno
Me deu uma baita dor de barriga
Dessas que percorrem o corpo
Como cantigas de ciganos
4.
Na época vestia casaco mostarda
Calça boca de sino cintura baixa da opção
Saudades desse shape
Nem me importava pagar cofrinho
5.
Fumava um cigarro atrás do outro
Aliás meu relacionamento mais estável
Até hoje é com o tabagismo
6.
Vinte e seis anos
E me apareceu vestindo blusinha falsificada da Ecko
7.
Comprei muita roupa
Pra ex na Uruguaiana
Torcíamos pra ser caminhão que tombou
E achávamos que ninguém reparava
Porque tinha etiqueta
8.
Nunca fui romântica
Ele veio me reclamar que
Eu não dava a mão pra ele
É que minha mão sua muito na verdade
9.
Houvesse uma consciência semelhante à nossa
No animal seguro de si
Os lábios dele se curvaram em posição fecunda
Caso buscasse imagens de outro século para descrever
10.
Na fila da lanchonete do shopping
Eu congelei
Esse é o poema
Eu congelei
Fiquei paralisada enquanto ele
Se aproximava
11.
Decerto não uma borboleta
Porém algum outro mais demorado
Bicho sem asas menos delicado
Mais espaçoso mais muito mais patas
Cravando minhas paredes do estômago
12.
— Yasmin reage
— Não consigo
— Ele vai achar que você não retribuiu porque não quer
— Vai até ele e faz alguma coisa
13.
A língua inerte
A boca dura
Náusea
— vou vomitar
— vai até ele
Centopeias me coçando
Dei um passo
14.
— Ele nunca mais vai querer sair com você
Aí a língua se moveu
Num movimento meio espasmódico
Rolou o jogo entre línguas
A fila da lanchonete andou
— Graças a deus
Nosso pedido saiu
15.
Aquele frio na barriga
Que eu só havia visto em filmes
Até hoje me atordoa
No final pensei fudeu
Já amo esse homem
Yasmin Nigri (1990), carioca, é graduada em filosofia pela Universidade Federal Fluminense, onde atualmente cursa o mestrado na linha de estética e filosofia da arte. Feminista, cofundadora e integrante do coletivo Disk Musa, faz performances e trabalha com produção de conteúdo áudio visual buscando aliar arte a uma atitude política transformadora. O coletivo prepara sua primeira revista de arte e poesia feita só por mulheres para o segundo semestre de 2016. Integra também a Oficina Experimental de Poesia, que acontece toda quarta-feira no Méier. Tem poemas publicados nas revistas Mallarmargens, Escamandro, Germina e Jornal RelevO.
©alvaro gómez
» Imagens
Dara Scully. 1989. North of Spain.
Photographer, writer, tree.
«Forest creature, winter child. I like birches and aspen leaves. In my other life, I was a white deer, a fox or a swallow. I've never flown. I drink milk tea and my favourite word is chrysalis. My heart belongs to Chopin and my body to the horses, but I've never ridden any. I read Jaeggy, Nabokov, Duras and Müller. I read because it saves me. Once, I had a black cat. In a parallel life I'm a pianist or ballerina, or maybe a Lewis Carroll little girl. I love poppy fields and blackberries in summer. If I have to choose a sound, I'd say: the wind shaking the branches of the trees. Or rain. I always wear dresses and man shoes. I've written since I was thirteen. I'm afraid of moths. I have six moles in my pale chest».
Dara Scully. 1989. Norte da Espanha.
Fotógrafa, escritora, árvore.
"Criatura da floresta, filha do inverno. Gosto de bétulas e folhas de álamos. Em outra vida, fui um cervo branco, uma raposa ou uma andorinha. Nunca voei. Gosto de chá com leite e minha palavra favorita é crisálida. Meu coração pertence à Chopin e meu corpo, aos cavalos, mas nunca cavalguei. Eu leio Jaeggy, Nabokov, Duras e Müller. A leitura me salva. Uma vez, tive um gato preto. Em uma vida paralela, sou uma pianista ou bailarina ou então uma das meninas de Lewis Carroll. Amo campos de papoula e amoras no verão. Se tivesse que escolher um som, seria o do vento que balança os galhos das árvores. Ou da chuva. Sempre me visto com vestidos e calço sapatos de homem. Escrevo desde os treze anos. Tenho medo de mariposas. Tenho seis manchas no meu tórax pálido".
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