*

Fiz

da mentira

verdade

Parei

de

mentir

*

Não me acordes mais para falar-me de amor. Faça-o ser aurora cálida.

*

na branca cama

penitência quebrada

corpos intensos

exaustão de lamparinas dançantes

prazeres em feriados

ar

   ras

        ta

           dos

a ontens

: velo agostos

(or)ação

Vertigens dogmáticas

Me levam ao chão

Onde lavo meus pecados

Em genuflexão

Rosana Banharoli é autora de Ventos de Chuva (poesia, Scortecci, 2011) e do e-book 3h30 ou quase isso (verso&prosa, no Amazon, 2013).

*

Ela andava toda a casa. Entrava becos e esquinas dentro do apartamento, como fosse ali a rua, como houvesse o mundo a percorrer. Eu me perguntava como a menina de sapato de boneca e laço de fita, tão formosa e precisa, surgira. Volta e meia eu a via — primeiro, quis assassiná-la por culpa; depois entendi que me servia. Era bonita. A mim não dirigia palavra, apenas aparecia. E caminhava. Andarilha.

Se as pernas fossem maiores poderia ir além dali, e para isso eu torcia. Mas também não gostaria que fosse muito longe. Eu temia que crescesse.

Na verdade, era um monstro.

Útil, horrenda. Porque vinha mexer com minha criança de dentro, aquela que se deliciava com uma versão melhorada da vida, sem remorso; a adolescente má interna, suficiente e descaradamente pérfida para alcançar até a inocência.

Tenho menos idade; não, não amo mais ninguém; te quero bem mais que tudo; sinto-me maravilhosa; juro ser verdade; bláblábló. Mas, principalmente: eu não minto.

Deixa. Convivemos. Fantasmagórica, mas altera a realidade por uns tempos.

E se eu realmente lhe encurtasse mais as pernas (diz-se que) ela andaria ainda mais.

êxtase

creio. tenho fé.

que teus pés de santa, Teresa

tanto quanto teu olhar

existem para meu açoite.

e deleite.

*

Removo montanhas.

*

Na corrente entre o meu e o teu brinquedo

uma arma

Na mordida entre o meu e o teu cheiro

uma granada

A bala mais perdida do pique-

esconde

O ápice do ácido quando se derrete

em fome

Encontro úmido da delícia com a morte

Rosane Carneiro é autora de Excesso (edição da autora, 1999), Prova (Ibis Libris, 2004), Corpo estranho (Editora da Palavra, 2009) e Vate (Selo Orpheu, 2012). Editora e redatora pela Universidade do Estado do Rio de Janeiro, mestre em Literatura Brasileira pela Universidade Federal do Rio de Janeiro, atualmente doutoranda e pesquisadora no King's College London, pela Capes. Participante de antologias e publicações impressas e virtuais diversas. Rabisca vezenquando em antialergica.blogspot.com. Desejaria ser menos absolutamente na dela.

Nem sempre, meu amor, esteja dentro

Antes, saiba fazê-lo entre tantos

Que mesmo em fase de algum lamento

Estremeça em meu corpo vibrando

Quero tê-lo nos vãos em movimento

E nesse calor me lambuzar de encantos

E rir sem siso, te desejar num canto

do meu delírio de acasalamento

Assim, em cada vez que te procuro

Quem sabe, com sorte, eu ainda salive

Quem sabe, com tesão, na minha cama

Eu possa ter teu membro em riste:

Que não seja só rápido, mas sacana

Que esteja interno enquanto duro

Sandra Regina de Souza. Paulistana das Letras, gosta de brincar com os sons, quebrar o ritmo dos dias. Quando crescer, quer ser poesia. Escreve em alguns blogues [feitaemversos.blogspot.com | detudoficaumconto.blogspot.com | blogdesete.blogspot.com]. Publicou os livros O texto sentido (Ed. Limiar, 2008) e haicaos — em parceria com Múcio Góes (Ed. Limiar, 2012).

o desejo

Mistérios profundos envolvem

O desejo, e neles se movem

De modo mais que absoluto,

Sediciosos, sutis e astutos:

Essa vontade de não ter, tendo,

O ímpeto de partir, ficando,

O dilema de esquecer, lembrando,

E a luta de negar, querendo.

se não for amor...

Se amor é este

Transbordar-se inteiro,

E dar-te vida

A fluir dos seios,

E acolher tua boca ansiosa,

Verso, anverso e entremeios,

Caudalosamente, amo-te.

Se amor é este

Revirar-me do avesso,

Sem saber-me fim

Ou começo,

E deixar-me entregue

Ao teu desejo espesso,

Perdidamente, amo-te.

E se não for amor

Este desesperado cativeiro,

Há de ser loucura

O território derradeiro

Desta sede, desta fome,

Deste inominável anseio.

a mulher e os ventos

Quando eu for só brisa

A ciciar em teu ouvido

Os rumores das minhas paixões,

Acerca-te de mim

E toma o teu espaço.

Quando eu for vento

A soprar em teu pensamento

O rufar de minhas emoções,

Põe-te em alerta

E guarda o teu passo.

Quando eu for tufão

A arrastar-te com meus gestos,

Palavras e tensões,

Deixa-te levar,

Ceda ao meu compasso.

Toda mulher é furacão com nome

E arrasta até o fundo

Os desejos de um homem.

SHIRLEY de Souza Gomes CARREIRA é Doutora em Literatura Comparada (Ciência da Literatura) pela Universidade Federal do Rio de Janeiro (2000), com Pós-doutorado em Literaturas de Língua Inglesa pela UERJ (2004-2005). Como ensaísta, tem trabalhos publicados em livros e periódicos do Brasil, México, Portugal, Estados Unidos e Inglaterra. É Professora Titular do Curso de Letras da UNIABEU, onde também exerce a função de editora da Revista e-scrita, do curso de Letras, e da Revista UNIABEU. Tem poemas publicados na coletânea Poesia do Brasil v.3, e no livro Entre a sombra e a alma, edição da autora.