edição 13
| dezembro de 2006
tempo
4 poemas
estrela leminski
*
Em 6 anos você se olha
E não tem mais
a mesma cara
Em 6 meses você cura
Uma ferida
seja ela qual for
Em 6 dias você acumula
Mais tarefas
do que na semana passada
Em 6 horas
Você pode viver
um grande amor
60 minutos por hora
essa é a velocidade
que a sua vida acaba
6 segundos é o que vai te restar
Pra perdoar
aquilo que você nem lembra mais
*
Nada como o primeiro segundo amor
Mãos dadas espremidas
Caras de cansados
Nada como tentar amar daquele jeito
Procurando os restos
dos corações mastigados
Nada como viver tudo de novo
Histórias meio esquecidas
Quase ciúme de tudo passado
Nada como acreditar que agora sim
sem tanta ilusão, sem tanta sede
sem tanto medo, sem tanta fé
Nada como deixar tudo ser
e o amor ter o tempo
que só o tempo quer
*
O canto da argila
surgiu assim imundo
Então não se iluda
como se humano fosse puro
Tivesse algo de intenso
além dessa pura raiva
e incertezas escuras
de se achar um tipo de realeza
com certezas absolutas
E não enxergar a beleza
de ser um simples
acaso da natureza
Que só serve
para matar a vida
e inventar o tempo
para inventar a vida
e matar o tempo
*
quando achei que tinham acabado
todas as minhas ilusões
doeu demais
doeu rasgado
me disseram
não ligue não
o tempo há de curar
o teu passado
o tempo passou
e a dor
não
só aí
que eu
vi
que só faltava perder
essa daí
Estrela Ruiz Leminski é escritora curitibana. Vem se enveredando pelos rumos e rumores de palavras e sons desde pequena. É musicista, baterista, compositora, letrista, participa da banda "Casca de Nós" e do grupo "Música de Ruiz". Poeta, escritora, professora de música e formadora de opinião (dela mesma).
quatro mulheres sem história
flávia rocha
1.
Rosa corta fatias de pão para o café.
Serve os soldados, olhando baixo,
um olho verde, outro violeta.
A pia reflete o rosto suado
de esfregar utensílios um a um,
polindo-os com bafo quente.
Suas unhas brilham a virtude de sebos,
de carnes, de raiz arrancada.
Hoje sente um enjôo comum,
e se debruça sobre o tanque.
Os punhos fechados torcem toalhas
manchadas de sangue.
2.
A filha de Rosa nasceu
num quarto de fundos, em noite quente —
gritos, choro, mais nada, ninguém.
Foi levada para um casebre
à margem de um milharal, longe dali.
Colhe milho, aduba, semeia —
o olhar violeta iluminando o vestido
desbotado de flores. Meninos atiram-na
ao riacho: Adelaide está sempre
encharcada — de rio, de chuva, de suor.
Volta sempre com fome, com sede,
suor escorrendo pela nuca.
3.
Cega, a filha de Adelaide
desde pequena sabe manusear o facão
e costurar camisas de homem. Cozinha
galinhas que ela mesma depena
com ervas, sangues e vinagres,
condimentos picantes que respingam
nas camisas dos homens famintos.
Lava, passa, esfrega, conhece
a posição de cada tábua, de cada falha
no assoalho. Seus irmãos esbarram nela —
Aurora aspira o cheiro de cada um,
mesclado ao capim.
4.
A filha de Aurora nasceu
em noite sem lua, do outro lado do rio.
Foi encontrada coberta de sangue
nos braços da mãe morta. Anos depois,
num ponto de ônibus, contava os trocados.
Um olho verde, outro violeta,
habilidosa com as mãos e quieta,
Jurema foi migrando pouco a pouco
em direção à cidade. À noite,
deitada na cama estreita, alisa a barriga,
olha as estrelas e se pergunta
que nome vai dar à filha.
Flávia Rocha é jornalista e nasceu em São Paulo. Trabalhou nas redações das revistas Bravo!, República e Carta Capital. É uma das editoras da revista literária americana Rattapallax. Tem Master in Fine Arts em Criação Literária/Poesia pela Columbia University. É autora do livro de poemas A casa azul ao meio-dia/The blue house around noon (Travessa dos Editores, 2005). Na área de cinema, é co-fundadora, com Steven Richter, da Academia Internacional de Cinema.
rascunho do tempo
vera casa nova
Rascunho essa memória
Contando estórias de meu pai.
Mergulho no mundo: abissal paisagem.
Viagem pelo barro: mistura fria.
Calor de tua mão.
Fogo do forno
Volto ao passado cuneiforme.
Extraio de mim a parte possível:
Sou a cerâmica esquecida
Durante as mudanças da vida.
Onde me debruço?
No patamar dessa escada
Ou no tempo a ser inscrito pelo meu corpo?
Nesse tempo — alguidar
Cheio da água jorrando esquecimentos
Preparo meus dias para o meu sempre
Mesmo sabendo o teu nunca.
Vera Casa Nova. Poeta, ensaísta, pesquisadora e professora da FALE/UFMG. Doutora em semiótica pela UFRJ. Pós-doutora em antropologia visual pela Ecole Des Hautes Études em Sciences Sociales, Paris, França. Tem diversos trabalhos, poesias, ensaios, estudos e pesquisas publicados em livros, internet, jornais, revistas, suplementos literários do Brasil e exterior. Autora, entre outros, de Lições de almanaque (Ed. UFMG, BH, MG) e Desertos (poesia, 7Letras, RJ). Carioca, vive em Belo Horizonte.
